C'est le 1er avril. Demain je sais mais c'est comme ça qu'on prépare le poisson. Rien de plus compliqué que de faire des farces qui soient drôles pour tout le monde. Parce que c'est bien connu, une blague ne l'est que si les destinataires en rient.
Dans la rubrique SM, il n'est nul besoin de chercher loin pour voir un plein champ de poissons dignes d'avril.
 

Comment trouver Méliemelo par Google :
 
instrument erotique sm  : On ne sait jamais, il vaut mieux ajouter 'érotique'.
Un instant je me suis demandé pourquoi avait-il fallu que l'anonyme tape le mot érotique. Y aurait-il des instruments sm qui ne soient pas érotiques ? Haaaa mais bon sang mais c'est bien sûr. Il aurait pu écrire : instrument pas du tout érotique sm.Ou  : instrument à débander sm.
Bon.. finalement il a bien fait d'écrire cela, au moins il est tombé chez moi.

instrument torture sm : J'ai parlé trop vite, quelle présomption !  Là "on" a dû regarder l'émission foireuse "Le Royaume", qui n'a pas fait long feu. Mais l'idée que google oriente la recherche du monsieur sur mon blog ne lasse pas de m'étonner. Haaaaa.... tes tortures ! si, si, j'ai bien parlé de torture ici ou là. Il va être déçu le bougre.

 
la libellule au cours des saisons : quelqu'un s'est perdu. Entre Bricabrac et notre papillon, sans parler du martinet dans sa cage, il y a une classe d'étudiants vétérinaires qui a dû avoir quelque surprise. Pourvu qu'ils aient aussi eu une bonne crise de fou rire.
 
en manque de mon maitre sm quand il me parle pas : La pauvre... Ca doit être dur le sm virtuel, surtout par téléphone si l'autre est muet. Je comprends qu'elle soit en manque. Il ne lui reste plus qu'à apprendre les monologues du vagin à se réciter à haute voix, ça lui fera moins le manque qui sait...
 
dressage d'une femme : Je pense que je vais finir par conseiller au cirque Grüss une nouvelle animation.... Alexis Gruss étant maître écuyer, il n'est pas trop tard pour lui suggérer une réorientation.
 
mon canaris a un trou sous oeil : Je plains le canari et m'en vais de ce pas voir si mon King Kong de martinet a un oeil, voire un trou, et si oui, où ça, où ça.
 
horizontalite psychanalyse : Lève toi, mets-toi en position 49.3 et... à mardi 15 h place de la République !
 
l'étisme de la fessé : on ne sait pas. Vous savez ? moi pas. Soit il voulait dire : Ethique de la fessée. Soit : Esthétisme de la fessée. Soit Estime de la fessée. Enfin, le temps qu'il sache ce qu'il voulait exprimer, la fessée a déjà été donnée et il a tout râté. Encore un qui va se plaindre en criant à l'injustice.
 

Les spams : spam spam spam spam....
Je reçois comme tout le monde des envois de Lourdes. Par exemple :
 

Why go to your local drugstore ?  
Oui, why ?
Ensuite et toujours en anglais, on me demande pourquoi laisser les gens connaître ma vie intime, étant donné qu'il y a toujours des rumeurs qui courent, ensuite.
Les murs ont des oreilles... Ici Drugstore.. Les murs ont des oreilles.
Je vais aller au drugstore, j'ai très envie d'entendre quelqu'un raconter son intime life. Ensuite, je resterai around pour écouter les rumeurs :
- Psss... tu as vu ce qu'elle a demandé la cliente là ?
- Laquelle, la grande en baskets ou celle en cuissardes ?
- Les deux !... Non, mais je t'assure... Avoir le culot de demander à haute voix une brosse à dent. Si elles pensent qu'on a pas compris leur manège.. !
- Je suis d'accord avec toi. C'est écoeurant. Quelle perversion. Il y en a qui n'ont vraiment aucune pudeur.
- Pssss (là, la rumeur murmure mais heureusement je suis around) : - A mon avis, elles sont sm, la cuissarde est maso et la basket sado.

Et les deux vendeuses se mettent à chanter :- Marions les, marions les, on voit qu'elle se ressemblent !

Après, je reçois, toujours en anglais, des mails me disant que les femmes parfaites sont celles qui se débauchent avec des trucs à la main. Et de rajouter que ça rend les hommes chop-chop
Tout un programme.
J'aime bien que les américains disent des choses pareilles à propos des femmes.
C'est la femme de l'autre qui est parfaite quand elle se débauche avec des machins qu'on doit trouver dans les drugstores en racontant sa private life.
Ce qui me plaît le plus dans ce message-là, c'est l'idée de driver quelqu'un chop-chop.
Chop-chop... Chop-chop.. chop chop. Ca c'est un beau poisson.
 

"C..l-dis" est mieux que le Viagbidule parce qu'il est garanti 36 heures durant.
Pfiouuuuuuu.
36 heures...... Vite, courons acheter les 36 chandelles et hop, que je sois chop-chop. Ca promet de ces préliminaires ! Chop- chop...chop-chop !

Enfin il y a les phrases sentences : profitez mieux de votre life - Stimulez la confiance en vous - Restaurez votre intimité - Solidifier les bonds sexuels.
J'adore.
Là ce n'est plus un poisson, c'est une baleine.

Et dans le Bdsm qui n'ose se dire, voyons voir cet horoscope trouvé sur le Net  :
Verseau; Attention, les astres vous pousseront dans les orties de la polémique ! ... Il y aura de la fessée dans l'air ! Essayez de vous calmer.

M'en fiche, je ne suis pas verseau, mais tout de même haa.. ces astrologues. Non seulement ils nous charlatanent, mais en plus, ils glissent avec maestria leur dada mine de rien dans leurs prévisions. Si c'est pas du talent, abusez moi.

Igruh Jur

L'hirondelle ne fait pas le printemps mais l'annonce. Trop tard. Il est là. Même l'hirondelle doit être maso pour recevoir trois petits coups d'bâton. Un peu plus je ferais bien un blog sur Orion, le joli mois d'avril et couvre-moi de tes fils. T'as les dents qui me mordillent comme les crocus qui poussent et je pense absurdement qu'il faut enlever la renoncule, peut-être parce que je renâcle pour que tu me ferres, forcément. Après je ne sais plus. Tu accroches une corde à la poutre, je te regarde faire mine de rien, avec un noeud là, alors que tu ne m'as pas liée encore. Tu me mets un bandeau et m'entraîne. C'est là que je ne sais plus.
 
Quand tu pinceras, tu me lècheras ensuite, juste d'une pointe de langue, à moins que ce soit d'un doigt, sous la glace de la pince.
Quand tu placeras l'autre pince, tu frôleras longuement le creux de mon dos, le long de mes bras. Et des cheveux aux chevilles je frémirai déjà, surprise que de mon désir tu en fasses un plus grand encore à l'enlacer du tien.

Et chaque fois pour chaque pince, tu me demanderas tout bas si ça va, ton oreille frôlant ma joue. Je te dirai oui. A chaque pince je dirai oui, voulant te dire : - Trop fort. Non, encore. J'aurais envie de te dire : - Fort mais juste pas assez, pour que ce soit plus fort encore. Sauf que je sens bien que tu le sais.
 
Tu lanceras le fouet et sa queue s'enroulera juste en dessous des seins pincés comme ta langue le fait si bien en d'autres lieux. Et à l'instant même où j'en espèrerai un soulagement, ton bras enroulera ma taille, tes becs se feront caresses. Une claque pour une tendresse de ta main. Deux douceurs tressées. C'est lorsque tu me balances entre chaud et froid que je pressens la vague de l'égarement.

Après tu peux m'allonger sur le dos, lier poignets aux chevilles, m'éparpiller davantage. J'ai l'air d'un papillon dans un cocon les yeux bandés. Et lorsque pince à pince, tu retires l'une et l'autre et me préviens que j'aurai un peu mal, je me tortille sous tes baisers qui déjouent tes entrées forcées.
Après tu peux me retourner vivement comme une plume affolée. Je crois que je vais décoller du lit, je ne sais plus dans quel sens je suis, tu mes les as tous surpris. Je te demanderai de me laisser la vue et tu refuseras. Deux fois. Je connais la réponse mais je demande quand même. C'est plus fort que moi, pas assez pour toi. Tu dis non et ça me va. Mais il y a un moment déjà que j'ai abdiqué. Alors, vas-y.  Pince à moi très fort.

J'ai vu un documentaire l'autre soir. Sur les héritages. La ressemblance avec des personnes ayant etc serait pure con-incidence. J'ai juste imaginé la fin et ça m'a fait du bien.

Ils se tiennent à six, serrés devant un mur empli de petits casiers comme l'on en voit dans les consignes de gare. Ce qui est étrange, c'est qu'aucun d'eux ne se regarde. Ce n'est pas une froide ambiance. Juste un peu étrange. On les dirait ici par hasard.
Une femme en tailleur beige demande à un homme en costume de s'apprêter à noter. Elle le dit sur le ton de celui qui prend plus l'autorité qu'il ne la détient.
C'est une femme à poigne.
 
Les quatre héritiers sont comme figés, il semble qu'une palette infinie de sentiments se disputent les traits de leur visage en fondu enchaîné : impatience contenue, espoir, gêne, inquiétude, curiosité enfantine.
 
La notaire à tailleur ouvre un casier du mur, tire un long tiroir et en sort deux boîtes rondes en métal. Des boîtes de biscuits ou de bonbons. D'avant. D'il y a longtemps.
 
Une des héritières éclate de rire en découvrant les boîtes. Un rire nerveux. Comme un tic. La surprise.
La notaire, blasée, n'attendait que cela. Elle rit aussi. Un rire bêteux. De complaisance faussement complice.
Elle ouvre les boîtes, et tout en les nommant, elle sort :
- deux médailles dont une en or, une légion d'honneur -ou une médaille militaire, on ne sait trop, une petite plaque en fer blanc sur laquelle est gravée un matricule. Il y a encore la ficelle au bout de la plaque.
 
Le tailleur autoritaire demande :
- Il avait été prisonnier de guerre ?
 
Les quatre témoins restent muets. La plus âgée, celle qui a éclaté de rire, répond :
- Sûrement, la preuve...
 
La notaire dit alors,sur le ton d'un guide de musée :
- Et bien vous avez devant vous une plaque de stalag.
 
Ensuite, elle ouvre des écrins en velours, vert sombre, bleu marine, noir. Voilà des boucles d'oreilles, un collier, six bagues. Elle éparpille tout cela sur une table d'un geste négligent. On dirait qu'elle pousse distraitement l'image de la femme qui a porté ces apparâts, un jour.
Dans l'autre boîte, elle trouve une liasse imposante de billets, éclate de rire à nouveau :
- Des beaux billets de cinq cent francs.. Ha... ça faisait beaucoup d'argent. Mais là, ça ne fait plus rien, ça c'est sûr.

J'y entends quelque chose de méprisant. Une affaire pas très intéressante, qui manque d'éclat.
 
Deux héritiers sont déçus, un troisième demande :
- Ca vaut pour des collectionneurs, peut-être ?
 
Le commissaire priseur, légèrement en retrait, le bloc de papier en main, répond doucement :
- Oui. Certainement. Mais je serais incapable de vous donner un ordre de valeur.
 
La notaire sort alors de la boîte un petit trousseau de clés. Et des boutons. Rouges. Et roses.
Elle sourit et dit à la cantonnade :
- Je pense que vous n'aurez pas de mal à vous partager les boutons.
 
Voilà. Elle se tourne vers les quatre qui sont là et dont tout confirme qu'ils ne se connaissaient pas avant d'être réunis devant ce tiroir. Elle dit :
- Voici votre héritage. Il n'y a donc, comme vous pouvez le constater, aucun document, aucune lettre. L'affaire est simple. Vous héritez de...ça.
 
Au moment de sortir, la notaire en tailleur sursaute violemment et se retourne choquée.
Le plus jeune des héritiers, peut-être une quarantaine d'années, vient de lui envoyer une fessée nette, claquante, sonore et franche. Un petit pétard dans le silence.
Le tailleur est si choqué qu'il en est muet durant quelques secondes. La notaire s'écrie, outrée, saisie :
- Qu'est-ce qui vous prend !
 
L'homme lui dit alors, sur un ton tranquille, nonchalant :
- Et oui.. Vous avez pris les choses à la légère. Petits boutons, petit héritage. Toute une vie quoi. Une vie toute petite. Vous avez expédié l'affaire et en avez oublié de faire le fond de tiroir. Vous ne l'aviez pas vue la fessée cachée au fond, n'est-ce pas ?
 
Et sur un ton d'ogre qui fait peur aux enfants, il lance :
- Et moi.. je suis l'exécuteur festamentaire !!
 
Et le voilà qui s'en va, sans se retourner, tenant dans une main six boutons, deux clés et la plaque du stalag. Ca lui fait chaud au coeur, pas assez à la main. Mais content.

Mars

La planète Mars était aux dernières nouvelles à 113 millions de kilomètres.
La distance à laquelle Mars frôle notre planète varie de 56 millions de kilomètres (opposition périhélique, comme celle de 2003) à 100 millions de kilomètres (opposition aphélique). Entre les deux, le diamètre apparent de Mars passe presque du simple au double.

Je pense que c'est possible, tout dépend de la manière dont on approche ledit périmètre.

Je n'y comprends rien donc j'explique ce qu'on m'a expliqué :
Périapse : Point de l'orbite le plus proche de la surface de Mars. Le terme périapse s'utilise lorsque la nature du corps central n'est pas précisée.

Oui... peut-être..En tout cas la nature du corps central, moi je peux la préciser sans problème. Ce n'est pas du domaine des physiciens peut-être, mais de la physique, oui. Cantique même.

Il paraît aussi que sur Mars, il y a fréquemment des tempêtes de poussière. J'en ai vu une autre, une tempête de lanières. Ha, celle-ci je suis la seule à l'avoir répertoriée.

Il y a également un cratère. Comme on fait dans le tourisme grande randonnée, tu me l'as fait visiter, comment te refuser cela, d'autant qu'il s'appelle le Cratère Endurance.

Donc périapse ou non, j'en déduis, ce matin, que la distance Terre-Mars n'est pas si grande que ça. Elle est même très près. Mars est à portée... de main. Je vous le dis. Je la vois. Et je peux même affirmer que ma planète Mars -oui elle est à moi- est vraiment rouge. C'est normal, Mars laisse sa trace.

En mars me lie
En mars me taille
En mars, il faut qu’on me travaille !

Je sentais bien que Mars est sm. Même le dicton le dit.